Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées Des autels, à l’encens, aux grands calices d’or; Qui dans le bercement des hosannas s’endort, Et se réveille, quand les mères, ramassées dans l’angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir!
Arthur Rimbaud, Le Mal
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